Dichter und Schriftsteller
Ulrich P. Hinz
Nimm Dir Zeit ...
sinnvoller, Text
Ulrich P. Hinz
Wer bin ich? Wohl eine der schwierigsten Fragen, die man sich selbst stellen muss. Einige Teile davon kann man vielleicht hier auf dieser Homepage entdecken. Andere scheinen offensichtlich oder bleiben Fragment. So ein „ich“ ist schwer zu fassen. Noch schwerer zu begreifen. Aber es dauert nur ein Leben. Plus minus mal Unendlichkeit. Zum Suchen und Finden lade ich ganz inoffiziell ein und sage: Herzlich Willkommen!
was dich hier erwartet
Erwartungen sind das Tor zur Hölle. Sei mein Gast.
Was Du hier finden wirst: Gedichte – Kurzprosa – Videos – Bücher – Gedankenschleudern – Blog und Co. KaGeh mit Geh M BH – Realitätsstiftende Scheinangebote – Abbsurde Normalitätsvorstellungen – Handgefertigte Wirklichkeitsentropien – Zweckentfremdete Traumneurosen – Interpretationsblickwinkel für Buchstabensuppe – Selbstaufllösende Denkstrukturen – Sinnbringende Zwischengefühle – Subkutane Unverträglichkeiten – Kaffeeduftinspirationen – uvm. – uvm. – uvm – uvm. – uvm. – uvm. – uvm. – … mehr nicht …
Büch
er
finde
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ich
Bücher
Buch Staben Sammel Becken
Gegen alle Hoffnung
Gedichte und Kurzprosa
Taschenbuch: 106 Seiten
Verlag: Engelsdorfer Verlag;
Auflage: 1., Aufl. (Juni 2004)
Sprache: Deutsch
ISBN-10: 3937930329
ISBN-13: 978-3937930329
Vergriffen (Via E-Mail noch erhältlich.)
Ulrich P. Hinz
Träum aus
Gedichte
Taschenbuch: 86 Seiten
Verlag: Engelsdorfer Verlag (1. März 2007)
Sprache: Deutsch
ISBN-10: 3938873906
ISBN-13: 978-3938873908
Vergriffen (Via E-Mail noch erhältlich.)
Ulrich P. Hinz
Kreative Ego-Mathematik
Gedichte
Kurzprosa
Andere
Presse
Meine Seele ist musik
Eine
Große
Liebe
Die Musik ist mir so heilig wie die Stille. Und noch immer liebe ich die Gitarre! Selbst wenn meine Knochen nicht mehr so richtig wollen. Letztendlich schreibt ein jeder seine ihm ganz eigene Musik in die Ewigkeit.
Und ja, ich bin tatsächlich Fortuna-Fan! 😉
Von außen betrachtet bleibt immer ein Rest Zweifel. Der Umarmung des letzten Atemzugs ähnlich. Flüchtig und frei.
Die Sprache muss im Rausch der Einsamkeit verborgen scheinen. Und jedes Wort vergeht allein.
