Er fraß die Einsamkeit in sich rein. Wie ein gutes Fünf-Gänge-Menü. Still. Wie still es doch ist. Wir haben die Not erfunden. Bei Wasser und Brot. Heute wieder ein angemessenes Gericht. Den Umständen entsprechend geht’s uns besser. In seinem Gehirn stand es klar. Die Unabwendbarkeit des eigenen Verfalls. Auf morgen verschoben. In der Einfachheit einer schlicht ummantelten Degenerationsphase. Bis in die Zehenspitzen verwurzelt. Er schaute auf das Messer. Im fettigen Glanz einer verblichenen Mystik. Der Atem zog schwer durch die Nase. Die leicht entflammbare Netzhaut spiegelte wider. Ein Regenbogenblick brach mit Konventionen längst vergessener Traumekstasen. Der absolute Nullpunkt liegt unter endlichen Lächerlichkeiten tief sitzender Wiederholungsmuster behütet.
Er hob den Kopf. Durch die kaum wahrnehmbare, einer aus lebenslänglichen Schockzertrümmerung herausgearbeiteten Sinnlosigkeit zwischen diversen Atemzügen, hin zum Inderweltsein und darüber hinaus. Mit dem Gespür der verdrängten Luft, die dabei entstand, dem Geruch, der die hart arbeitende Nase wie ein Hammerschlag inwendig traf, schob er die Pupillen bis an die Schmerzgrenze nach oben. Das dann immer wieder aufs Neue einsetzende Schwindelgefühl brauchte er. Dringender als das Gefühl, noch da zu sein. Als Kind hatten sie ihm gesagt, die Augen könnten irgendwann so stehen bleiben.
Die Erde dreht heut langsamer. Im Herauswürgen blasser Erinnerungen, die in einem weichen Brei aus Wasser und Brot zum Himmel stinken. Seltsam, wie zufällig geformte Fußbetten sich in einem rauschähnlichen Urton auf dem Küchentisch einen Weg bahnen und dort ein höllisches Zeugnis einer an Wahnsinn grenzenden Vorstadtidylle abzugeben. Bis ins kleinste Detail zieht jeder einzelne Bissen der nackten Existenz, ausgebreitet in eine kaum wieder erkennbare Zukunftsperspektive sämtliche Schatten aus der Vergangenheit, um mit säuerlich gesättigtem Wohlgefühl einen Platz des himmlischen Friedens zu simulieren. Und er weiß darüber Bescheid. Weiß, dass im großen Trugschluss der aus Abfallbeseitigungsunternehmen und abendländischer Unkultur einhergehender Exaktheit bestehenden Geschäftsmodelle nichts mehr zu holen ist.
Das alte auf und ab des temporären Herzmuskelspiels wie eine tickende Zeitbombe in die Evolution geschickt, dringt an die Ohrmuschel und droht das Überlaufventil bis an die Nulllinie zu belasten. Durch die Heiserkeit seiner Atemzüge wirft die noch gegenwärtige Neonbeleuchtung kaum mehr als eine Frage auf. Selbst in der kaleidoskopnahen Lichtbrechung der zum Abschuss freigegebenen Restblicke wirken jahrmarktsähnliche Karussellillusionen nur oberflächlich. Wenn auch nachhaltig. Und im Sinken des Kopfes auf das göttliche Federbett, begleitet von engelschorgleichem Luftgesang läuft Elvis im Hintergrund. Als Kind hatten sie ihm gesagt, Schläge auf den Hinterkopf erhöhen das Denkvermögen. Über die Stirn sagten sie nichts. Eine Fliege krabbelte den reich gedeckten Tisch entlang. Und die Sonne leuchtet violett.
© Ulrich P. Hinz
Foto von Frans Van Heerden
